Мечты сбываются. Это Хорошо
Магазин Книги автора Похожие книги Предыдущая книга Следующая книга
+1 бонус при покупке!
Книга-участник бонусной программы Призрачных МировЭксклюзивная Книга
Еще эксклюзив на Призрачных МирахОнлайн-чтение без скачивания
Книга доступна только в режиме онлайн-чтения для пользователей без скидочной карты или с картой менее 1%. Подробнее о скидочных картах
Внимание! Произведена замена обложки.
Алена пишет популярные любовные романы. Ее жизнь устоявшаяся и стабильная: мужчина, с которым она живет в гражданском браке уже почти год, работа и мечты… Она фантазирует, а после переносит все это в свои книги. Но однажды получается так, что придуманный ей герой оказывается реальным человеком. И первым делом начинает Алене угрожать. Кто ее защитит? И чем закончится соперничество этих двух мужчин?
18+ Криминальный детектив и любовь в формате МЖМ.
Книга является участником Литмоба "Серия "Такая необычная любовь".
Отрывок «Мечты сбываются. Это Хорошо»
— Давай, давай, шевели ногами, — мужчина, который с первого взгляда показался совсем не опасным, а напротив очень знакомым, своим, даже родным, энергично дернул мою куртку за шиворот и куда-то ее поволок.
Внутри куртки, как это ни печально, следом за ним поволоклась и я сама. Куда? Что ему надо-то? Прекрасно я съездила на презентацию своей новой книги в другой город! Пообщалась с благодарными читателями! Просидела в этом проклятущем книжном магазине до самой темноты, выслушивая дурацкие регулярно повторяющиеся вопросы и дежурно улыбаясь. Ох, не зря я терпеть не могу эти мероприятия. А что делать? Надо. Теперь даже за мизерные крохи популярности нужно биться с коллегами по цеху, аки гладиатору на арене. Развелось нашего брата писателя как тараканов. А читать все равно нечего…
Так куда же он меня-то? Может, заорать? Но как представлю, что после этого из дверей книжного, откуда я только что сбежала по-тихому, выскочит маленькая толпа, а толпа большая начнет на это все пялиться из окон, приникая к ним полными жадного любопытства лицами и заслоняясь от света ладошками, чтобы хоть что-нибудь увидеть на темной улице… Фу. Не буду орать. Но он-то не знает об этом моем решении!
— Я сейчас закричу.
— Кричи.
Черт, черт, черт.
— Что вы хотите от меня?
— Уточнить детали. И давай, давай. Недосуг мне с тобой тут валандаться.
— Если «недосуг», так какого дьявола валандаетесь?
Молчит. Только сопит злобно. Может, он сексуальный маньяк? Тогда почему волочет не в темную подворотню, а в сторону улицы, где полно фонарей? Чтобы ему виднее все было, когда насиловать начнет?.. Божечки-кошечки! Похоже все проще — у него здесь припаркована машина. К ней-то он меня и тащит. Нет, вот что за жизнь-то в этом проклятом городишке, расположенном от столицы так далеко, что самолеты крыльями махать устают? Мимо идут люди — так хоть бы кто вмешался! Или здесь провожать даму к автомобилю, таща ее за шиворот, — это особый шик? Последний писк моды? Может, все-таки пора позвать на помощь?
— Помоги-ите…
Голос мой звучит на редкость неубедительно и даже как-то удивленно. Словно я сама не верю в то, что мне действительно надо помогать. Никто и не помогает. Только проходящая в этот момент мимо солидная тетка в здоровенной меховой шапке копной неодобрительно качает головой:
— Дожили! Уже бабы стали пить больше, чем мужики… Тьфу пропасть!
Незнакомец дергает меня сильнее, и я едва не падаю, как назло наглядно подтверждая только что сделанный в мой адрес вывод — конечно, нализалась до поросячьего визга, вон, даже на ногах толком не держится!
— Еще раз пикнешь, придется сделать тебе больно. Усекла?
— Нам, пьяным бабам, море по колено. Помоги-ите!
На этот раз призыв мой звучит убедительнее. Но результат прежний. На нас пялятся с ироничным любопытством. И всё. Упираюсь изо всех сил. Мужик ругается себе под нос, а после, как-то ловко подхватив меня, перекидывает себе через плечо. Колочу его кулаками по спине и уже верещу в голос — раз уж пьяна до визгу, значит до визгу, из песни слова не выкинешь. Он же неожиданно отвешивает мне по заднице увесистый шлепок. Теплая куртка его, конечно, гасит, так что в первую очередь страдает мое самолюбие, а не мягкое место, но все равно! Наглец! Гад и наглец.
— Отпусти меня немедленно, ты!..
Брыкаюсь и верчусь. Но добиваюсь только того, что возле нас останавливается какая-то развеселая компания, так что теперь наше продвижение вперед сопровождается еще и гиканьем, улюлюканьем и полезными советами…
Позвонить бы кому-нибудь… В полицию, например. Но телефон мой в рюкзаке, а рюкзак — я это вижу — болтается в руке моего похитителя. Не дотянуться.
Незнакомец ставит меня на ноги только у своей машины — аскетичного квадратного джипа военного образца на здоровенных шипастых колесах. Совершаю последнюю попытку вывернуться и бежать, но ничего у меня не выходит — слишком разные у нас весовые категории. Мои ногти оставляют на его руке несколько красных полос, он шипит, но это единственный серьезный урон, который удается ему нанести. Мужик запихивает меня в салон на переднее пассажирское сиденье, следом, но уже назад, кидает мой несчастный рюкзак и захлопывает дверь. Стоит, смотрит через грязное стекло, словно пригвоздить взглядом хочет. Жди! Пригвоздишь ты меня, как же!
Как только он начинает обходить машину, чтобы сесть на водительское место, я распахиваю дверцу и стрелой лечу в сторону магазина, из которого только что вышла. Уже не кричу — понятно, что бесполезно. Опять же дыхание беречь надо… Однако далеко уйти он не дает. Все-таки бегать по припорошенному снежком льду в сапогах на гладкой подметке да на каблучищах, как у меня, и в ботинках на рифленой подошве, как у него, — это совсем не одно и то же. Опять закидывает на плечо, как куль муки. Слышу только, как рычит злобно:
— Чертова девка!
Рядом с его джипом собралась уже небольшая толпа зевак — к первоначальной компании добавились другие прохожие. Женщины глазеют, обмениваясь комментариями на мой счет — в том смысле, что стыда у меня совсем нет, это ж надо так себя вести на людях-то! Мужчины продолжают с хохотом давать советы моему похитителю. Идиоты!
Больше на сиденье он меня посадить не пытается. Идет к багажнику и вываливает туда. Захлопывает крышку и снова начинает обходить машину, чтобы все-таки сесть за руль. Но я этого славного мига ждать не собираюсь. Перелезаю на заднее сиденье и вновь распахиваю дверцу машины. Знаю, что удрать не смогу — вон он уже бежит под хохот зрителей в мою сторону опять-таки вокруг автомобиля. Выскакиваю из машины и бросаюсь в сторону собравшихся рядом людей:
— Послушайте! Я не пьяна. Я не знаю этого человека. Он похищает меня. Я Алена Тормасова, писательница. Помогите же!
Стоят, глазеют. На мои слова откликается лишь одна девица, полная злой иронии:
— Ага, а я — звезда экрана Мэрилин Монро.
В толпе раздаются новые смешки, а какой-то парень внезапно делает шаг и выворачивает мне руку за спину так, что я вскрикиваю от боли и невольно резко наклоняюсь вперед.
— Держи, брат, а то больно шустрая она у тебя. Баб надо учить уму-разуму, а ты свою что-то распустил…
Господи, да что же это? Какой-то театр абсурда. И больно как! Даже этот непонятный тип, который перехватил меня на выходе из книжного и, сказав, что нам нужно поговорить, поволок в сторону своей машины, и то вел себя мягче, чем этот «добрый самаритянин». И теперь вот руку мою, которую ему передал как собачий поводок схвативший меня тип, отпускает сразу. Уже не сопротивляясь, бреду к его машине и усаживаюсь на переднее сиденье. Прижимаю руку к себе и раскачиваюсь, баюкая боль. Рвет как зуб, в котором скверно удалили нерв. Вывих, что ли? И как я теперь буду работать? Я же не смогу печатать!
Мой похититель стоит рядом, смотрит испытующе. Этот взгляд доканывает.
— Ну что уставился? Вези, куда собирался. Победил. При помощи возмущенной общественности. Господи, куда я попала? Что за люди-то?
Он в ответ только пожимает плечами:
— Обычные. Как везде. Болит?
Киваю, продолжая укачивать руку.
— Покажи.
Пытаюсь отказаться, но этот чудак настойчив. Осматривает, как-то очень уверенно и умело ощупывает. Медик, что ли?
— Ничего серьезного. Небольшое растяжение. Эластичный бинт и согревающий гель.
Точно медик. Сказал — как рецепт выписал. Ну очень странный тип. Теперь вот пошел куда-то от машины. Как раз в сторону собравшейся толпы. Зачем? И меня оставил без присмотра. Столько сил на поимку положил, а теперь… Ой! Вижу, как мой похититель одним коротким ударом отправляет в нокаут того самого парня, который повредил мне руку. А после так же играючи скупыми четкими движениями расшвыривает тех, кто кинулся на его защиту… Нет. Все-таки, наверно, он не медик. Калечить он явно умеет лучше, чем лечить…
Лечить нельзя, калечить… Или может быть так: лечить, нельзя калечить? Велик и могуч все-таки родной язык. Всего одна запятая легко решает даже вопросы жизни и смерти…
Возвращается и наконец-то садится за руль. Захлопывает свою дверцу, потом наклоняется и, дотянувшись до моей, закрывает и ее. Чувствую запах его одеколона… Надо же! А он эстет — это «Исси Мияки»… Мой любимый… Вообще меня по-прежнему, несмотря ни на что, почему-то не оставляет чувство, что я этого человека знаю. Мне знаком запах его одеколона и даже, кажется, голос… Откуда? Быть может, мы когда-то общались? В детстве, например… Правда, в детстве он «Исси Мияки» вряд ли пользовался и уж совершенно точно не говорил глубоким, довольно низким баритоном…
Мистика какая-то… И что теперь с этим всем делать? Или вернее, что он теперь будет делать со мной? Завел мотор и тронулся. Неторопливо. Словно размышляя — куда же меня теперь деть…
— Ты кто?
— Конь в пальто, — огрызается беззлобно и даже как-то рассеянно, а после вдруг улыбается мне. — Не узнала, что ли?
— Что ты ко мне прицепился, а?
— Сказал же, поговорить с тобой надо.
— Ну так говори! Кто ж мешает-то? Для того, чтобы просто поговорить, совершенно не обязательно меня похищать.
— Никто тебя не похищал. Просто… Разозлился я.
— А теперь?
— Теперь по мордам этим идиотам надавал и успокоился.
— А если бы они не подвернулись, мне бы надавал?
Пытается хмуриться сурово, но вместо этого, явно не справившись с собой, начинает смеяться.
— Тебе если только опять по заднице.
Ну здорово… То есть получается, что я тому кретину, который мне чуть руку не оторвал, еще и спасибо сказать должна…
Мой странный похититель внезапно сворачивает на обочину. Что еще-то? Испытующе смотрит на меня, вздыхает, потом лезет в бардачок, опять-таки перегнувшись через меня и обдавая ароматом своего одеколона, чем-то там гремит, а после, вынырнув наружу, глушит мотор и выходит. Слежу за ним с подозрением — что задумал теперь? Огибает машину, распахивает дверцу с моей стороны и, ни слова ни говоря, очень ловко пристегивает меня за здоровую руку к своему запястью самыми настоящими наручниками. О как! Какие интересные приспособы мой новый знакомец у себя в бардачке, оказывается, возит!
— Теперь пошли.
— Ку-куда?
— Ту-туда, — передразнив, показывает подбородком на здание напротив.
Аптека…
— Согревающий гель и эластичный бинт. Забыла?
— Нет.
— Тогда пошли.
— А это зачем? — встряхиваю рукой в наручнике.
— Затем.
Содержательный ответ…
Идем в аптеку. Действительно покупает какую-то согревающую мазь, которую ему советует серьезная девица за стойкой, и бинт. А еще зачем-то несколько одноразовых шприцев и упаковку обычных стерильных бинтов. Может, он не маньяк, а наркоман? Глюк его посетил, вот он и начал коленца выписывать?..
Возвращает меня в машину, отстегивает наручник со своей руки и тут же защелкивает его на ручке, которая в этом проклятом джипе приделана на торпеде. Видимо, во избежание дальнейших попыток с моей стороны покинуть его общество. Садится за руль и как ни в чем не бывало отправляется в путь. Ну, и куда на этот раз? Из города мы, кажется, уже выехали. Темнота и здоровенные сугробы по сторонам дороги.
— Мы не заблудимся?
— Нет. Там тупик. Дальше только зоны.
Замеча-ательно. Скашиваю глаза на заднее сиденье, где валяется мой рюкзак. В нем телефон… Прикидываю… Нет, далеко. Не дотянуться. Тем более что тянуться сподручнее левой рукой, а я именно за нее и пристегнута… Да и пустое все это — позвонить он мне все равно вряд ли даст.
— А этот тупик — он где?
Молчит, рулит. Крупная рука двигается рядом, переключая скорости. Исцарапанная мной рука… Мало я его, надо было еще и покусать… Скотина. И что ему все-таки от меня надо? Снова принимаюсь задавать переполняющие меня вопросы вслух:
— А что, уточнять детали только там можно? Рядом с зонами?
— Там нам никто не помешает.
— Закопаешь там же?
— Ты фантазию-то свою буйную попридержи. Никто тебя убивать не собирается.
— А что собирается делать?
— Сказал же… — машет рукой и снова замолкает, уткнувшись взглядом в дорогу.
Узкая… Интересно, что будет, если нам навстречу машина попадется? Они ведь тут не разойдутся… Пустые размышления. Едем уже довольно долго, а никто нам так и не встретился. Еще через полчаса темноты и молчания мой похититель неожиданно сворачивает с торной дороги на какой-то, по всей видимости, проселок. Трактор здесь снег прочищал, но довольно давно. Так что только на такой машине, как у этого типа — мощной и со здоровенными шипастыми колесами — проехать, наверно, и можно.
Пытаюсь разобраться в собственных чувствах. По идее, давно пора начать биться в истерике. Какой-то непонятный мужик тащит меня, как лиса петушка в сказке — за темные леса, за высокие горы… Должно быть страшно… Но почему-то не боюсь ни капельки. Ну и как понять причины такой реакции на происходящее? Не нахожу никакого другого объяснения, кроме того самого чувства узнавания, которое появилось у меня при первом же взгляде на этого него… Откуда же я его все-таки знаю? Кажется, произношу это вслух, потому как он тут же уставляет на меня прищуренные и очень внимательные глаза и отвечает:
— А вот это самый главный и самый интересный вопрос из числа тех, что я собираюсь задать. И тебе придется на него ответить честно и в развернутой форме. Потерпи. Уже совсем немного осталось. Почти приехали.
— А если я не смогу на него ответить?
Усмехается нехорошо:
— У меня есть способ помочь тебе.
Конечной целью нашего пути через сугробы и темноту оказывается большой деревенский пятистенок, срубленный из толстых, уже поседевших от времени бревен. Вокруг настоящий частокол. Как в костюмном кино про древнюю Русь. Когда он загоняет машину в ворота, внутри обнаруживается еще и будка с собакой. Здоровый клыкастый зверь лохматой наружности. Овчарка? Я в собачьих породах не очень разбираюсь, но эта похожа на ту, что я как-то видела в кино… Только она больше и как-то лохматей.
Такая собака должна бы сидеть на цепи, но нет — свободно бегает по территории. Кидается моему похитителю в ноги, виляет хвостом, от счастья поскуливает и топочет тяжеленными лапищами, норовя лизнуть в руку. Надо же. Любит она его… Ей, наверно, есть за что.
Мужик оставляет меня в машине с включенным двигателем. Правда, в очередной раз смерив меня прищуренными глазами, закидывает мой рюкзак со спасительным мобильником внутри подальше от меня — в багажник. После чего идет в дом. Вскоре выходит уже без куртки, но с топором в руках. Он меня, что ли, топором?.. Невольно хихикаю. Уж больно дикая картина получается. Наблюдаю дальше, выворачивая шею. Нет. Это он просто дров наколоть собрался. Видно, в доме холодно, и нужно протопить печь. Действует с привычной ловкостью. Движения такие же скупые и выверенные, как во время той драки у книжного…
Наколов достаточно и ловко сложив стопку себе на согнутую руку, уходит в дом, и вскоре я вижу, как из печной трубы начинает куриться дымок. Растопил. Сейчас за мной придет. Однако какой заботливый. Оставил меня в теплой машине, бензину не пожалел… Точно. Идет. Глушит мотор, отстегивает наручники и даже предлагает руку, чтобы помочь мне спуститься с высокого сиденья джипа. С ума сойти!
Направляемся в дом. Собачища — здоровенная-то какая! — идет следом. Молча принюхивается и так же молча щерит верхнюю губу, показывая свои белые острые зубы. Боюсь ее. Знаю, что это плохо, что чувствует она мой страх, а с животным можно справиться, только доказав свое превосходство, но ничего сделать с собой не могу. Серьезный зверь. Играть не будет. Сразу голову откусит. Весь в хозяина…
В доме действительно холодно. Даже пар изо рта идет.
— Меня не было почти двое суток. Выстыло все… Посиди у топки, там теплее. А я схожу Прыгуна покормлю. На улицу высовываться и не думай. Он у меня чужих не любит.
Сначала просто сижу. Бездумно пялюсь на всполохи огня за открытой дверцей топки. Грею сразу озябшие руки. Не зря говорят, что до бесконечности можно смотреть на три вещи: на текущую воду, горящий огонь и работающего человека. Правда, наверно, имеется в виду человек, который занят физическим трудом. Думаю, что на меня, когда я работаю, смотреть совсем не интересно. Сижу, вот так же пялюсь в одну точку, грызу ноготь, а потом принимаюсь стучать по клавишам, как заводной заяц палочками по барабану. Действительно ничего интересного.
Тем более что все, кто, как нынешний «главный мужчина моей жизни», никак не связан с творчеством, глубоко убеждены, что работаю я только тогда, когда печатаю. А когда сижу и смотрю в пространство — это я просто так, бездельничаю. «Да что тебе писать эту книжку-то? Неделя и все готово!» Ну да, неделя! А придумать? На мне же большой кнопки с надписью «Печать» нет. Я же не принтер, чтобы скомандовал «печатать», и из меня страница за страницей полезли… Все это только со стороны выглядит легко и просто. А на самом деле нет. Особенно, когда ничего не придумывается, а ты из-за этого маешься так, что ночами не спишь. А потом идешь в душ, и вдруг под струями воды все одним махом, в секунду, становится на свои места, складывается и чудесным образом переплетается…
Вот так же маялась с последней книгой. Начала ее писать потому, что нафантазировала себе идеального мужчину. Сначала придумала его — от начала до конца. Внешность, характер, привычки. Даже имя — Сергей. А потом влюбилась в эту свою придумку. До такой степени, что первым делом сочинила кучу эротических сцен с его участием. Причем ведь знаю, что столько их в книгу вставить будет просто нельзя. Иначе это уже получится не детектив (пусть и женский), а романчик из серии «только для взрослых». Но остановиться не могла. Так хорош вышел, что хоть плачь. Мечта… Которой в жизни место вряд ли найдется… В жизни-то все много прозаичнее… Ладно, о чем это я? Да! Так вот. Персонаж придуман, любовная история ему придумана, а преступление, которое он геройски должен предотвратить или распутать, не рождается и все тут.
С мертвой точки сдвинула статья, прочитанная от полной тоски в интернете. В ней рассказывалось про снайперов. Был даже приведен рейтинг этих охотников за людьми на период последней войны. Естественно, позиции в этом списке определило количество убитых врагов. В первой десятке — одни мужики. Причем отнюдь не спортсмены или военные, а все больше охотники, которые с детства привыкли бить зверя в глаз, чтобы шкурку не попортить…
После стала размышлять о современных профессиональных стрелках… Кто они? Чем заняты? Собственно, чем заняты — понятно. С начала цивилизации в простом правиле «есть человек — есть проблема, нет человека — нет проблемы» не изменилось ничего… А вот что это за люди? Откуда берутся? Какой жизненный путь надо пройти, чтобы стать официальным убийцей на службе у отечества? Как этим людям живется? Какими они видятся окружающим? И каково им самим среди нас — простых обывателей, которые про таких, как они, только в книжках читали?.. «Есть такая профессия — людей убивать…» Бр-р… Но романтично, черт побери! Романтично, необычно, щекочет нервы, захватывает воображение… Почему-то бухгалтерский учет и маркетинг не захватывают, а пострелушки и погони — еще как.
Вот так и придумался у меня детектив. Даже, скорее, приключенческий экшен. Решила, что герой мой будет крутым суперагентом, который периодически выполняет разного рода сложные миссии в первую очередь за границей. Помогает ему напарник и друг — компьютерный гений, с которым у героя теплые, давно устоявшиеся отношения. Ну такие, чтобы слэшеры намек прозрачный усмотрели и начали их пейринговать. Можно. Да и самой нервы щекочет. Два красивых мужика в одной постели… М-м-м… Жаль, что если откровенно такое писать — никогда не опубликуют. Секс, тем более запретный, вне нормы — нельзя. А вот кишки и кровища — это сколько угодно. А потому в основе именно такой сюжет.
Благодаря «трудам» придуманной мной пары замолкают слишком говорливые предатели, возвращаются домой украденные ценности, добываются стратегически важные секреты. Живут они тихо. Главный герой — незаметный скромный менеджер по продажам, его напарник — программист, у которого главный жизненный интерес не в реальном мире, а в виртуальном. Оба так и не женились — профессия накладывает свой отпечаток… Но наступает момент, когда главгер решает — хватит. Может, после ранения… Или каких-то других проблем… Напарник спорит и предостерегает, но после соглашается. Короче говоря, они подают в отставку и начинают жить, как все — понятной, предсказуемой и размеренной жизнью самых обычных «обывателей».
Но однажды глевгера вновь весьма настойчиво приглашают принять участие в некой акции. Он отказывается. Его начинают «прессовать». В ход идут шантаж и угрозы. В итоге он оказывается за решеткой по ложному обвинению. Напарник, вовремя поняв, куда дует ветер, скрывается. Ему в этом помогает прелестная женщина, с которой тот закручивает роман. Но попутно, из своего «подполья» он пытается помочь другу. И ему удается! Герои не были бы героями, если бы не победили зло! Главгер при помощи своего напарника доказывает свою невиновность, мстит врагам… И немедленно влюбляется в женщину, с которой «мутит» напарник. Та делает свой нелегкий выбор в его пользу, и он удаляется навстречу восходящему солнцу, сжимая в одной мускулистой руке чемодан денег, предварительно честно разделенный со все понявшим и ничуть не обиженным напарником, а в другой обретенную в боях со злом красавицу. Занавес. Хэппи Энд.
Ничего нового. Таких сюжетов миллион. Но все равно каждый раз они проходят «на ура». Нам, тетенькам, нравятся истории про сильных и умных мужиков. И про то, как «наши победили»… Написанная книжка лишний раз подтвердила это — судя по первому дню продаж, ее тираж разлетится мгновенно…
При этой мысли невольно жмурюсь от удовольствия. Приятно осознавать, что тебя читают… Даже если то, что ты пишешь — всего лишь «бульварное чтиво»… Да и кого из современных писателей можно назвать классиком? Чьи труды будут читать, скажем, лет через сто? Но что это я? Вот только о судьбах современной литературы мне сейчас и думать!
Осматриваюсь по сторонам. Просто тупо сидеть больше не могу. Да и любопытно же! Знаю, что дом может очень многое сказать о человеке, который в нем живет. Но этот все больше молчит. Только намеки делает.
Ясно, что живет мой странный похититель один — ни жены, ни любовницы, ни даже «напарника», блин. Да и гости здесь редкость — к столу придвинут единственный табурет. Остальные стоят как-то «дежурно», на всякий случай. На том, что у стены, растет гора газет и журналов. На другом прижилась кучка какой-то одежды. При этом в доме порядок, что весьма нехарактерно для жилища одинокого мужчины. Узкая кушетка аккуратно застелена. На табурете, который заменяет прикроватную тумбочку, стоит настольная лампа, под ней книга. Читает перед сном? А что? Придвигаюсь поближе. Фамилия автора незнакома. Листаю. Понятно почему. Это мемуары немецкого офицера, воевавшего с нашей страной во Вторую мировую. Он тогда попал в окружение, а после в плен, где и настрочил эти свои воспоминания о пережитом и передуманном.
Мой предок генерал времен Наполеоновских войн Иван Иванович Тормасов тоже в свое время побывал в плену. Но было это уже очень давно, почти за сто пятьдесят лет до той войны, про которую сегодня читает похитивший меня тип. И тот плен стал для моего прапрапрадеда (или «пра» должно быть больше?) судьбоносным, подарил ему семью и любовь, которую он пронес через всю жизнь. Ее плодом стал мой прапрапрадед. А потом, в конечном итоге, и я сама. Моя семья древняя, известная. Доводилось даже книги про нее читать. Причем не только документальные исследования, но и беллетристику — романы про любовь или приключенческие. Был даже один ужастик, в котором герои искали громадный алмаз, якобы захваченный где-то генералом Тормасовым, а после спрятанный им особо хитрым способом… Как же я тогда веселилась! А вот теперь мне совсем не до смеха.
Опасливо оглянувшись на входную дверь, беру книгу в руки. Раскрываю там, где заложена закладка — замурзанный проездной билет с чипом. Московский. Странно… Что мог делать мой похититель — этот дикий лесной житель — в стольном граде? Хотя с чего я взяла, что он дикий? Дикари книжек не читают. Тем более таких. Ладно бы какая-нибудь хрень под названием «Кровавые твари»! А тут сложная в восприятии и непростая в эмоциональном плане документалистика. Листаю… Прямо скажем, не совсем то, что я бы захотела почитать на сон грядущий… Слишком страшно. Особенно, когда четко понимаешь, что это не выдумки, а реальность, через кошмар которой прошли тысячи людей…
«По обочинам было много трупов… Мертвые лежали и на дороге. Никто не заботился о том, чтобы предать их земле. Танки и легковые машины проезжали по замерзшим трупам и расплющивали их. Водители и пешеходы натыкались на них и бесчувственно, тупо брели, спотыкаясь, дальше… Вокруг все гремело, земля сотрясалась. Сталь градом сыпалась на окруженный город… Таков был ответ вражеской армии на наш отказ капитулировать». {(Мемуары адъютанта фельдмаршала Паулюса полковника Адама Вильгельма «Катастрофа на Волге»).}
Открывшаяся перед внутренним взором картина так страшна и при этом странно, гипнотически притягательна, что я даже не замечаю, как в дом возвращается мой похититель. Приносит из машины два рюкзака — мой и свой. Пока он занят тем, что подбрасывает дрова в печь, осторожно возвращаю книгу на место и сдвигаюсь в сторону стола, на который он водрузил принесенные вещи. Естественно, думаю о телефоне, но он же не дурак, чтобы забыть о такой важной «мелочи». Заметив мои маневры, усмехаясь выуживает аппаратик из собственного нагрудного кармана и демонстрирует его мне. Тьфу ты!
Еще немного роется в своем рюкзаке, а потом идет к печи, как ни в чем не бывало закрывает дверку топки, немного задвигает заслонку и решительно возвращается ко мне. Невольно пячусь. Что теперь?
— Ну все, разгорелась. Через час уже будет тепло. Есть хочешь?
— Нет.
— Ну и хорошо. Тогда давай руку.
— З-зачем?
— З-затем.
Вытаскивает из аптечного пакета тюбик с лекарством и бобышку эластичного бинта. Сначала бережно смазывает пострадавшее запястье, потом принимается ловко бинтовать. Движения уже знакомые мне — скупые и выверенные. Может, все-таки врач? Спросить?
— Ты врач?
— Ага. Патологоанатом.
Отвечает как-то так, что у меня сразу пропадает желание развивать тему дальше. И сам молчит, больше ни слова не произносит. Стоит так близко, что слышу его дыхание — сопит тихо и сосредоточенно. И чувствую запах. Его собственный — мужской. А поверх него свежее дыхание хрусткого и яркого мороза, с которого он только что вернулся, и «Исси Мияки»… Откуда я все-таки это помню и знаю?
Пока похититель занят моей рукой, получаю возможность безнаказанно рассматривать его. Здоровенный. На голову выше меня. На мощной шее какая-то цепочка. Но что на ней висит не видно — прячется за воротом колючего серого свитера грубой вязки. Скашиваю глаза, чтобы рассмотреть остальное. Плечи широкие. Наверно, как раз про такие говорят — косая сажень.
Ноги длинные, сильные. Ручищи — как совковые лопаты, но кисти при этом хорошей лепки, породистые. И никакого тебе мягонького вислого пузика и объемистого бабского седалища… Да и физиономия — ничего. Хотя вроде совсем не в моем вкусе. Нос — горбатый, глаза прищуренные, а потому узкие, недобрые, подбородок и щеки заросли совсем не гламурной слишком длинной черной щетиной, которая уже начала кудлатиться, а потому очень ему не идет, делая каким-то неопрятным. А вот губы… Губы хороши… И брови — четкие, вразлет… Да и в остальном…
— Нравлюсь?
Невольно вздрагиваю, застигнутая врасплох. У него что, дополнительные глаза на макушке с обзором на триста шестьдесят градусов?! Смотрел же только на мое запястье… Из вредности вру:
— Нет.
В ответ только усмехается. Накатывает раздражение в адрес этого самоуверенного типа в частности и всех мужиков в целом. Слишком часто мы, бабы, для этих дураков здоровенных — что открытые книги... В которых большинство представителей сильного пола норовит прочесть лишь то, что на титульном листе…
Похититель мой тем временем закрепляет бинт специальными крепежиками, которые были в комплекте, и наконец-то поднимает на меня свои основные, а не дополнительные глаза — очень светлые, то ли серые, то ли голубые. Они привычно прищурены, но сейчас в них нет уже знакомой мне режущей сосредоточенности. Его глаза, как и губы, улыбаются:
— Стоит намотать на ус — врать ты не умеешь. Это полезно. Для меня.
Сволочь.
— Ты просто самовлюбленный болван! С чего взял-то, что я вру?
— С того, что если бы ты говорила правду, у тебя бы не ускорялся пульс от моих прикосновений.
— А ты не допускаешь, что я просто тебя боюсь? Вот и сердце выпрыгивает.
Внезапно серьезнеет:
— Ты меня не боишься. Испугалась в самом начале, а потом почему-то успокоилась. И вот это как раз самое непонятное…
Смотрит в упор. Выдержать его взгляд трудно. А потому отворачиваюсь и, чтобы уйти с линии огня, плюхаюсь на табуретку. И тут же оказываюсь как раз на уровне его бедер, носом практически уткнувшись в ширинку джинсов. Сразу становится дико неловко. И жаром окатывает так, словно меня головой в кипяток сунули. Наверняка щеки стали пунцовыми. К счастью этого он точно заметить не может — макушка в отличие от щек не краснеет. Хотя мне кажется, что покраснела…
Стоит несколько секунд не шевелясь. Наверно, буравит взглядом мою многострадальную маковку, а я вдруг отчетливо представляю себе, как его рука быстрым движением скользит к поясу джинсов, расстегивает болты и… И что я буду в этом случае делать? Если именно то, что хочется, а не то, что положено порядочным девицам, то… Черт, черт, черт! Даже зажмуриваюсь от охватившего внезапного и острого как стрела (Амура, не иначе!) возбуждения. А когда разлепляю глаза, он уже отходит в сторону:
— Ладно. Теперь можем приступить к делу. Интересует меня вот это.
Лезет в рюкзак, достает из него какую-то книгу и бросает ее мне на колени. Что за?.. Да это ж мое последнее творение, ради которого я и приехала в эти благословенные места! Ну да! Моя собственная последняя книжка. Та самая, о которой я недавно думала. Смотрю на него как на идиота. А может, он правда идиот? Безумный поклонник таланта…
Не похож. Такие, как этот, мои книжки не читают. Им вон — истории про войну подавай. Розовые дамские сопли, рожденные тоской по крепкому плечу, на которое всегда можно опереться, им без надобности. Тогда в чем дело?
— И? Что именно интересует-то?
— Откуда ты меня знаешь, и кто тебя надоумил сделать из моей персоны героя в этой, с позволения сказать, книжонке?
— Я тебя не… Героя? Какого героя?
Морщится. Потом снова лезет в рюкзак, достает из него паспорт и опять-таки швыряет его мне на колени. Раскрываю и, честно сказать, обалдеваю. В паспорте-то черным по белому написано, что его обладателя зовут Сергеем. Сергей Волков. Именно так я назвала своего героя в книге. Божечки-кошечки! И год рождения, который я ему приписала, совпадает и… Быстро перелистываю странички… И все остальное тоже. Военнообязанный, в браке не состоит, детей нет, прописан, как ни странно, в столице на улице… В этот момент он выхватывает из моих рук книжечку и, злобно сопя, прячет ее обратно в рюкзак:
— Ну?
— Что ну? Мало ли совпадений в жизни бывает?
— Не верю я в совпадения, знаешь ли.
— Ну и совершенно напрасно. Потому как оно в данном случае налицо. Придумала я все это, просто придумала. И… Извини, если тебе это не по душе.
— Не хочешь, стало быть, рассказывать?
Даже руками всплескиваю:
— Да что рассказывать? Сергеев Волковых на белом свете не один десяток наберется. Что ж тут поделаешь-то?
— И все они пользуются одеколоном «Исси Мияки»?
— Нет. Просто этот одеколон — мой любимый…
— То есть еще одно совпадение?
— Да.
— И все остальное, — он, все больше свирепея, выхватывает у меня из рук мой опус и трясет им у меня перед носом, — тоже совпадение?
— Что… остальное?
— Черт! Черт! Черт!
Даже ругается так, как я, и так, как мой герой в книге! Не даром мне он все время, с самого начала казался таким знакомым! Что ж это получается? Неужели такое и правда возможно?..
Мой похититель раздраженно швыряет книжку на стол. А сам принимается ходить по комнате у меня за спиной. Это очень нервирует, и я пересаживаюсь так, чтобы видеть его. Косится на меня по-прежнему злобно:
— Не могу понять — зачем? Зачем и кому это понадобилось?..
— Да что понадобилось-то?!
— Не ори. Ладно. Тогда пойдем другим путем.
Опять лезет в свой рюкзак и достает оттуда купленные в аптеке шприцы…
— Эй, что это ты собираешься делать?
— Знаешь, что это такое? — показывает мне ампулу, которую как факир выхватывает все из того же рюкзака. — Вы, бумагомаратели, эту штуку сывороткой правды называете. Суть, впрочем, отражена верно. Я тебе вколю это, и ты мне все расскажешь как на духу. Еще и будешь всеми силами стремиться максимально много подробностей на меня вывалить.
— Я уколов с детства боюсь.
— Придется потерпеть.
Вздыхаю:
— На все-то я уже согласная, знаешь ли. Главное, чтобы ты от меня со своей паранойей отвязался. Только… Со мной ничего от этого не будет? Вдруг у меня аллергия? Или какие-нибудь судороги начнутся. Околею тут у тебя — и вся недолга.
Смотрит испытующе. Потом усмехается и отрицательно качает головой:
— Не околеешь.
— Тогда делай свой чертов укол и уже успокойся на этом!
Мне ведь скрывать действительно нечего. Пусть вкатит свою сыворотку, услышит то, что уже и так знает, и отпустит. Не будет же он меня убивать за то, что я просто что-то там такое придумала? Или будет?.. Смотрю на него, пока он готовит укол. Движения уверенные, четкие, скупые. И эта расчетливая скупость жестов в очередной раз кажется мне очень характерной для него. Я бы даже сказала — характеризующей, говорящей. Словно именно она — основа его характера. Базис. И что это нам дает? Что говорит о нем? Не тот глуп, кто на слова скуп; а тот глуп, кто на деле туп? Скупой платит дважды? Скупой рыцарь, сгорбленный над сундуками с золотом…
«Нас уверяют медики: есть люди,
В убийстве находящие приятность.
Когда я ключ в замок влагаю, то же
Я чувствую, что чувствовать должны
Они, вонзая в жертву нож: приятно
И страшно вместе»…
{А.С.Пушкин «Маленькие трагедии»}
Бр-р-р… Неужели, это про него, про моего похитителя? Или все же нет?.. Нет! Конечно, нет. Ведь это я его придумала, а ничего такого в моих фантазиях не было… Мой Сергей Волков — персонаж положительный. Неоднозначный, но в целом… Удивительно все-таки! Я ведь и правда его себе в точности таким и представляла — ну, моего выдуманного героя, в эротических мечтах о котором я провела немало ночей, пока «главный мужчина моей жизни» мирно похрапывал на подушке рядом. Чудны дела твои, Господи…
Шприц готов — струйка жидкости фонтанчиком вырывается из иглы. Сергей поворачивается ко мне. Смотрит так, словно какой-то очень точный измерительный прибор прикладывает. Лечить нельзя, калечить…
— Действительно согласна? Или затеваешь чего?
— Ничего я не затеваю. Коли уж. Убедись в том, что я не вру, и отвези меня в гостиницу поскорее. Мне завтра утром в столицу улетать. Отвезешь?
Усмехается. Только головой качает:
— После торговаться будем. Давай уже, подставляй задницу.
— Что-о?
— Что слышала.
— Только через мой труп!
— Стеснительная, что ли?
— Иди в жопу!
— Тогда придется тебя связать.
Чтоб тебе! Были б еще на мне под брюками нормальные трусы, так ведь нет, надела на эту чертову презентацию те, что мне моя мама на прошлый день рожденья подарила. Сказала: на удачу. Ну я сегодня и напялила их как талисман. А они, зараза, совершенно непотребные. С кружавчиками и прозрачными вставочками в стратегических местах! Позорище-то какое! Но делать нечего. Постараюсь сдвинуть их вместе с поясом брюк.
Встаю. Поворачиваюсь к нему спиной. Расстегиваю штаны и… Эта зараза хмыкает, а после принимается хохотать:
— Красота-то какая. Рюшечки, да еще и розовенькие!
— Заткнись! И давай действуй. А то это уже какой-то стриптиз получается. А на это мы с тобой не договаривались.
— А за отдельную плату?
— А в морду?
Опять смеется. Потом чувствую, его теплую руку на своей коже. Пальцы скользят под чертовы рюшечки и сдвигают их ниже… Закрываю глаза, пытаясь себя успокоить тем, что эти игривые труселя все же лучше, чем объемистые фиолетовые панталоны с начесом…
— У тебя все белье такое… игривое? Или сегодня был особый случай?
Шиплю злобно:
— Конечно особый! К незабываемой встрече с тобой готовилась. Как-никак не каждый день мне в трусы посторонние мужчины лезут. Да еще не с целью… — подбираю слово, — поухаживать, а для установления правды истинной. Думала даже ромашку за ухо заправить, чтобы романтики обстановке добавить, но — зима. Нету ромашек. Одни только меховые шапки.
Смеется. Потом чувствую кожей задницы, тут же покрывшейся мурашками, холод бинта, смоченного ледяной водкой, — видела, как доставал из холодильника. И наконец… Закусываю губу. Черт. Болючий укол-то.
— Помассируй, чтобы разогнать, а то синяк будет.
Отходит в сторону и стоит смотрит. На морде одобрение. Если начнет комментировать, точно в драку полезу. Но он молчит. Лишь продолжает пялиться. Гад. С независимым видом подтягиваю трусы и брюки. Подумаешь? По нынешним временам ничего такого и не произошло. Нравы теперь свободные. На пляже мы все вообще раздеваемся почти догола да еще и на подстилочку укладываемся… И вообще…
Только вот ведь зараза какая — сколько себя не уговаривай, все равно стыдно ужасно. И неловко. И дыхание почему-то сбилось… И сердце опять из груди выпрыгивает…
2935 просмотров | 6 комментариев
Категории: Современный любовный роман, Эротика, Роман, Эксклюзив, POV, Детектив, Любовный треугольник, Повседневность, Это Хорошо
Тэги: это хорошо, мечты сбываются
| Доступный формат книг | Только онлайн-чтение на сайте |
| Размер книги | Роман. 8,05 алк |
70,00 руб
Эксклюзивные авторы (208)
- появились новые книги
Авторы (892)
Подборки
Комментарии
Свои отзывы и комментарии могут оставлять только зарегистрированные пользователи, купившие данную книгу!
Войти на сайт или зарегистрироваться, если Вы впервые на сайте.
08.12.2018, 12:22
Так что остальные истории сильно отличаются от этой чисто стилистически. Да и тематикой. Потому что моя вечная любовь - фэнтези. > Вера:
> Понравилось! Побежала читать другие произведения автора! Необычный слог, живой язык, симпатичные герои! И несмотря на то, что "развелось вашего брата автора" - выгодно выделяетесь на общем фоне
).
08.10.2018, 10:41
).
08.10.2018, 09:16
Очень приятно. > igo:
> отличная книга, открыла автора недавно читаю взахлеб. Спасибо, жду новых книг!!!
23.08.2018, 22:45
Подборки книг
#ДраконВедьма #КурортныйРоман #ЛитСериал #ПродаМастер #СнежнаяСказка Hurt/comfort POV Авторские расы Азиатская мифология Академия, школа, институт и т.д. Альтернативная история Ангелы Ассасины Асуры Боги и демиурги Вампиры Ведьмы, ведуньи, травницы, знахарки и т.д. Воры и воровки Герой – ребенок Герой-телохранитель Гномы и дварфы Городское фэнтези Дарк фэнтези Демоны Детектив Джен Домашние животные Драконы Драма Жестокие герои Истории про невест Квест Киберфантастика Кинк Космическая фантастика Космические войны Литдорама Любовная космическая фантастика Любовная фантастика Любовное фэнтези Любовный гарем Любовный треугольник Любовь по принуждению Маги и волшебники Мелодрама Метаморфы Мистика и ужасы Морские приключения Морское фэнтези Некроманты и некромантия Неравные отношения и неравный брак Оборотни Омегаверс Орки Отношения при разнице в возрасте Пародия Пирамида любви Повседневность Попаданки и попаданцы Преподаватель и ученица Призраки и духи Приключенческое фэнтези Прыжки во времени Путешествия во сне Рабство Редкие расы Свадьбы и браки Светлые эльфы Скандинавский фольклор Славянский фольклор СЛЕШ Смена пола Современный любовный роман Социально-психологическая драма Стёб Стимпанк Темные эльфы, дроу Фамильяры Фанфик Феи и дриады Фейри Феникс Флафф Фэмслеш Фэнтези Европы Чужое тело Эротическая космическая фантастика Эротическая фантастика Эротическое фэнтези
> Наталья Бондарева:
> История высший пилотаж. Читается на одном дыхании, оторваться просто не реально. Удачи и вдохновения.