Выпивка: нектар богов

Аннотация: просто фантазия.

Столик в кафе представляется мне судном, которое ещё не потерпело крушение, но уже слишком древнее, чтобы пуститься в новое плавание.
Оазис в пустыне серости и скуки, каменистый и бесплодный островок в зелёно-серых водах Балтийского моря.
За окном движутся люди, находя собственные пути в будущее. Некоторые тоже поворачиваются и смотрят на меня сквозь стекло, с завистью косясь на чашечку кофе.
Их пальцы слишком холодные, почти мёртвые; и они явно представляют себе, как бы сильно сжимали руками маленькую чашечку горячего кофе. Чтобы вобрать животворящее тепло чёрного напитка, передать ему свой внутренний холод.
И тогда чашку придётся отодвинуть, забыть про неё, чтобы не выпить, не влить в себя обратно мертвящую пустоту бесконечности. Апогей пустоты. Саму смерть, которая дремлет в каждом человеке.
Иногда мне кажется, что, когда сидишь за столиком кафе, рядом с окном, выходящим на улицу, на тебя смотрят, как на золотую рыбку за толстым стеклом аквариума.
Как на безголового манекена в витрине бутика.
Но хуже всего сидеть на открытой террасе.
Или за одним из столиков, выставленных прямо на асфальте, около дороги, по которой идут люди, а по проезжей части проезжают машины.
В этом случае люди могут заглянуть не только тебе в лицо, но и в твою тарелку. А то и плюнуть. Кто их знает, этих прохожих. Может, среди них затесался псих или маньяк? А ты тут - открытая книга, брошенная на скамейке в парке.
На круглом коричневом столе выделяется выпуклый бокал с коричнево-золотистым, словно жидкий янтарь, коньяком.
Я редко пью, особенно такие крепкие напитки. Предпочитаю смешивать. Чтобы одно сливалось с другим, и уже нельзя было разобрать, что ранее было безобидным лимонадом, а что драгоценной, живительной влагой, убивающей с первых глотков.
Однако именно высокоградусный алкоголь способен мгновенно выдать путёвку в нирвану, наполнив тебя до краёв неповторимой лёгкостью.
Словно бы не ты опустошаешь бутылку, а она делает тебя пустой.
И ты улетаешь в неведомые края, без виз и прочих денежных препятствий. На воздушном шаре своей раздувшейся головы, наполненной почти гелием - глупыми мечтаниями ни о чём и обо всём сразу.
А если же соблюдать меру, остановиться на шатком пределе доступного наслаждения, то можно не бояться неприятных последствий вроде похмелья.
Кроме того, когда я смакую коньяк, то ощущаю горечь твоих губ, а в золотисто-коричневой глубине напитка рядом со своим отражением я вижу тебя.
Мне представляются твои золотистые, как у дикого зверя, глаза. Я ощущаю твои сильные руки на своих плечах. Мне кажется, что ты всё ещё рядом, обнимаешь меня, помогаешь продвигаться вперёд этому маленькому столику - старому фрегату - сквозь бурю, серо-чёрные волны и тёмное небо, с которого какой-то паразит украл звёзды, чтобы затем выдать их за поддельные брильянты - кристаллы Сваровски.
Ты был моим флагом, пускай чёрным и с белесым черепом и скрещенными костями, кривляющимся на нём. Пиратский флаг, но он придавал мне смелости скалиться хищникам в ответ.
В небесах мне чудится гроза, в движении ветвей деревьев я ощущаю надвигающуюся бурю. Гроза уже началась. Всё трепещет, словно туго натянутые струны, которые, увы, никогда уже не зазвучат вновь.
И неожиданно вижу тебя. Ты такой же красивый, яркий, с ошеломительной пиратской усмешкой, в неизменной широкополой чёрной шляпе и в высоких чёрных же сапогах.
И, как пират, выбравшийся на берег с опостылой шхуны, ты держишь за талию свою новую добычу. Она моложе меня, ярче, красивее. Её волосы развеваются победно-золотистым флагом - символом уходящей осени, всё ещё яркой и непобедимой.
Для вас двоих небо ещё ярко-голубое, солнце несёт в себе летнее золото, а воздух удивительно прозрачный, чистый и вкусный.
Мне осталась только эта старая посудина, лишившаяся флага, а, значит, и боевого задора.
А также бокал коньяка, на дне которого я вижу себя под водой, поглощённую пучиной. Словно русалочка, сражённая равнодушием принца, который нашёл свою принцессу.
Не меня.
Вокруг плывут обломки моего лихого судна, так что мне ещё есть за что уцепиться. Пусть это будут только сентиментальные воспоминания о былой любви.
Которую я всё равно придумала. Как и тебя. Чтобы воплотить потом в ярких, но не запоминающихся снах. Надо же и ночью чем-то заниматься.
Воображать себя влюблённой - и брошенной - не самое худшее развлечение. Пожалуй, бокал коньяка - который на самом деле бокал тёмного пива - и то более порочное удовольствие.
Ненавижу коньяк на самом-то деле. Да и пиво горькое и невкусное. А если заказать абсент, то у моей следующей воображаемой любви будут зелёные глазища, будто изумруды.