1+1=3 Или драконы не дружны с математикой. Соавторство с Уля Рассказова

— Здесь невероятно красиво. Умиротворенно. Легко.

Наговариваю, забывая о том, что он слышит любую из мыслей. Щеки приятно пылают. Радостью. Воздухом, пропитанным волшебством. Именно здесь это чувствуется незримо, как само собой разумеющееся. Как приятное дополнение. Как то, чем хочется надышаться. Вдоволь. И ещё глоточек. Как концентрат. Испить, чтобы через чур, или даже с излишком.

— Как я могу спускаться сюда сама?

Поднимаю голову ввысь. Обвожу взглядом горы. В этих туфельках, что мне предложили, разве что красиво стоять, танцевать или недолго прогуливаться, но уж точно не спускаться по тропинкам в каменных скалах. Однако, горожане меня знают и любят. Значит я бывала здесь ранее. Часто. Должен быть ещё некий путь. Кроме неба. И кроме крыльев, которыми явно не обладаю. Тот, что я пока не вижу. Но чувствую, что он есть. Простой и быстрый.

— Твои зеркала, — пожимает плечами. — Они как порталы. Стоит только представить куда ты желаешь попасть и они непременно направят.



— А домой? — резко задаю животрепещущий вопрос. И настроение с грохотом падает вниз. Разбивается вдребезги.

Отстраняюсь от него ощущая максимальное напряжение. Разряженный воздух в миг становится проводником. Буквально звенит. Вибрирует. Колет искрами.

Плотно обнимаю себя руками. Ощутимо будто уменьшилась. Невольно втягиваю голову в плечи под его ледяным взглядом.



— Мне казалось, что мы прояснили этот момент, — в тихом голосе совсем неприметно эмоций. Он словно опускает их, прячет, чтобы я не уловила некую суть. То, как он взаправду относится к моему возвращению. Или, к надежде на него. Глупой и маленькой. Которая нелогично тает под ледяной толщей его взгляда в отсутствие диэлектрики.

— Я просто надеялась...

Начинаю и поджимаю губы после тяжёлого выдоха. Продолжаю путь вперёд. По красивой улочке, что приятно петляет. — Я просто соскучилась по чему-то привычному.

— Если бы ты просто позволила себе здесь это видеть...



Натыкаюсь взглядом на вывеску под крышей одного из домиков. Останавливаюсь присматриваясь к очередным завитушкам. Одноэтажный пузатый коттедж не похож на все предыдущие. Он какой-то... Мультяшный. А эти надписи. Прищуриваю глаза и кажется вижу слова среди символов.

Тяжёлая дверь распахивается. На пороге появляется пожилая женщина низкого роста. Визуально объемная из-за наличия пышных юбок и пушистой шали, что покрывает её больные плечи. При этом она ступает вперёд бесшумно и невесомо. И что-то прячет в руках.

Седые волосы забраны в пучок на затылке. Глаза давно потеряли свой блеск, но на морщинистом лице заметна улыбка.

— Здравствуйте, Госпожа, — уважительно присаживается, натягивая левой подол верхней юбки.

— Здравствуй, Алтея, — улыбаюсь бездумно. Вновь возвращаю взгляд на табличку. — Никак не пойму, что ты тут написала?

— То, что вы просили, мадам, — заключает смиренно.

Хмурюсь. Прищуриваюсь. Выдергиваю из контекста «...не то...». Возвращаюсь взглядом к старушке.

— Алтея..., — повторяю нервно смеясь.

— Да, Госпожа. Она самая. Немного постарела...

— Я же говорил, а ты заладила про привычное, — напоминает мне тот, про кого ненароком забыла. Опустила его присутствие рядом. Увлеклась моментом. А ведь ещё минуты назад... Что? Злилась на него? Да. А ещё ранее едва ли не обожала. Особенно там. В небе. А сейчас? Сейчас есть что-то важнее. И кто-то. Кого я доподлинно знаю. Кому доверяю.

Непостижимо!

— Алтея, что ты там написала? Пожалуйста, скажи.

— Госпожа, позвольте старухе вас обнять, — протягивает, едва не рыдая и бесшумно совершает шаги к сближению.

Мой кавалер громко вздыхает, но не противится этому жесту прислужницы и не отговаривает меня от принятия этих объятий.

Крепкая сухожильная рука ложиться на моё плечо, а вторая так и остаётся прижата её к груди. Я слегка нагибаюсь вперёд, чтобы скрепить на ней свои руки, когда вокруг возникает необыкновенная тишина. Она окутывает нас, словно непроницаемый кокон. А сквозь неё, вернее внутри, раздается знакомый мне голос. Приятный. Спокойный. От той, кто мне поистине верен.

— С вашего позволения, мадам, — проговаривает неспешно. — Не позволяйте этому вновь затуманить вам голову. Сущность состоящая из холода не способна испытывать теплые чувства. Ваша книга. Перечитайте в ней всё свои записи. Это позволит вам вспомнить. Разберитесь со всем. Это подвластно лишь вам. Тогда вам откроется всё, а не только смысл сделанной мной надписи. Он знал, что книга находится у меня. Знал. Всё это время. Но не забирал её. Потому что без вас она для него бесполезна.

— Вы меня пугаете, дорогая Алтея, — шепчу, едва шевеля дрожащие губы. Он не слышит нас. Я уверена. Эта старушка обладает чем-то, что ему неподвластно. Неким блоком, который не пробить. Неким умением, вроде создания петли времени.

— Я очень скучала по вам, мадам, — едва ощутимо касается губами моей щеки. И словно благословляет на что-то недосягаемое. — Берегите себя. И не забывайте навещать одинокую старуху. Я буду ждать вашего прихода.

Её рука отрывается от моего плеча.